Crescendo com o rosto de um cara mau

Que faroestes, desenhos animados e crianças ricas e racistas me ensinaram sobre representação na mídia

KA Jagai Blocked Unblock Seguir Seguindo 26 de dezembro

I n o terceiro grau, minha classe homeroom assistiu a um clipe de estilo ocidental terrível envolvendo um grupo de colonos brancos perseguindo um menino nativo americano através do deserto. O menino estava a pé, os homens brancos a cavalo. Os homens eram de bigode, ombros largos e quadrados, mãos armadas com rifles. A filmagem era granulada, e havia pouco ou nenhum fato real envolvido, mas suponho que minha memória pode estar com defeito nesse sentido. O que mais me lembro é o seguinte: em algum momento, um dos meus muitos torturadores riu para a turma: "Ei, ele parece com K." De lá, o filme se tornou uma espécie de jogo. "Olhe para K run." "K levou um tiro." "K tem um rosto plano."

Nós nos sentamos na escuridão, o lamento da televisão desaparecendo enquanto eu ouvia seus falsos sussurros. No momento em que o menino foi encurralado no penhasco, a maioria da classe foi pega em uma espécie de mentalidade de multidão cantando. "Morra, K!" "Atire nele!" Comecei a rezar por sua fuga. Claro, no final, o menino morreu. As luzes se acenderam e as cadeiras foram guardadas. Sob o zumbido súbito e ofuscante da iluminação fluorescente, meus colegas olharam para o meu rosto e riram.

Claro, no final, o menino morreu. As luzes se acenderam e as cadeiras foram guardadas. Sob o zumbido súbito e ofuscante da iluminação fluorescente, meus colegas olharam para o meu rosto e riram.

Eu freqüentei uma escola particular cara em Lower Manhattan por seis anos. Meu único amigo na escola primária, que compreensivelmente me abandonou depois que o bullying atingiu níveis insuperáveis, era filho de uma estrela do rock e de uma modelo / atriz. Como muitos imigrantes de primeira e segunda geração, meus próprios pais trabalhavam até os ossos para me mandar para uma "boa escola". Vivíamos com sete ou oito pessoas em nossa pequena casa em Sheepshead Bay, dependendo da estação.

Enquanto as crianças das celebridades brancas da cidade se aproximavam de suas babás caribenhas no final do dia, meu avô guianês me encontrava no portão depois de assumir o primeiro turno de guarda no World Trade Center. Pegamos um ou dois trens e pelo menos dois ônibus para chegar em casa, onde minha avó estaria esperando com curry, ou roti, ou dal. A viagem durou mais de uma hora e meia; Eu estava atrasado para a aula de matemática todas as manhãs. Se eu tivesse sorte, depois do jantar eu poderia ver a astúcia da minha avó dizer cada participante da Wheel of Fortune . No começo, eu não queria nada. Eu fui alimentado. Eu tinha livros e brinquedos. No jardim de infância, eu só sabia que era banida: pelas roupas que eu usava, por não ter uma segunda casa mítica chamada “Country House”, pela comida que levava para a escola em latas e tupperware e para a minha pele. Às nove, eu só sabia que era infeliz e que às vezes queria morrer.